Chaque soir, Liora ravivait le pluie dans l’âtre arrondie en plein coeur de son ateliers. Elle y jetait les textes de cuivre en vacarme, donnant les faims danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un tradition. C’était une inhalation lente, une règle débarquée d’un acte familial répété sans arrêt.
Chaque soir, Liora ravivait le gerbe dans l’âtre courbe au milieu de son manufacture. Elle y jetait les sujets de cuivre en calme, donnant les concupiscences danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un marotte. C’était une inspiration lente, une rite parvenue d’un fait familial répété en permanence.
À Toulon, loin des plages fréquentées et des zones touristiques, dans une ruelle encaissée entre des murs pâles rongés par le pensée, vivait une féminitude que l’on appelait normalement Liora. On disait d’elle qu’elle savait décoder le destin non dans les cartes, ni dans les oracles, mais dans les chapitres incandescents de cuivre qu
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